Meu nome é Margaret Campbell e eu tinha 78 anos quando me casei novamente — pela segunda vez na vida e a primeira em 61 anos — com meu primeiro amor, Thomas Reed.
Dizem que o primeiro amor raramente dura, mas para nós, ele nunca acabou de verdade. A vida simplesmente… atrapalhou.
Nós nos conhecemos quando tínhamos dezesseis anos, no verão de 1962. Thomas tinha um sorriso torto e um jeito de fazer todo mundo se sentir visto. Costumávamos sair escondidos da casa dos nossos pais só para sentar debaixo do grande carvalho perto do Lago Willow, de mãos dadas e conversando sobre tudo e sobre nada.
Ele costumava dizer: “Maggie, um dia vou construir uma casa com um balanço na varanda para você, e nós assistiremos ao pôr do sol juntos todas as noites”.
Mas, com o fim do verão, nossos planos também se foram. Meu pai foi transferido a trabalho e nos mudamos para três estados distantes. Naquela época, relacionamentos à distância não eram fáceis. Não havia celulares nem FaceTime — apenas cartas escritas à mão e a esperança de que não se perdessem no correio.
Nós nos correspondemos por um tempo, mas, com o tempo, a vida nos levou para direções diferentes. Ele se alistou no exército. Eu fui para a faculdade. E um dia, as cartas simplesmente… pararam.
Guardei a última carta dele numa caixa embaixo da minha cama. Terminava assim:
“Se o destino for bondoso, um dia encontrarei o caminho de volta para você. Com amor, Tommy.”
Casei-me com Richard, um contador gentil e de olhar gentil. Criamos três filhos e construímos uma vida boa. Ele faleceu em 2014, após 43 anos de casamento. Eu o amava profundamente, mas sempre houve um cantinho do meu coração que permaneceu com dezesseis anos, ainda esperando sob aquele carvalho.
Então, no ano passado, minha neta Emily me apresentou ao Facebook. Eu não estava muito interessado em redes sociais, mas uma noite digitei o nome dele na barra de pesquisa.
Thomas Reed.
Era como se o tempo tivesse parado. Sua foto de perfil mostrava um homem mais velho, com cabelos grisalhos, mas com o mesmo sorriso torto.
Fiquei olhando para a tela por um longo tempo antes de clicar em “Adicionar amigo”.
Ele aceitou em menos de uma hora. Então veio a mensagem:
“Maggie? É você mesmo?”
Trocamos mensagens todos os dias. Era como se o tempo não tivesse passado — voltamos ao nosso ritmo antigo. Por fim, conversamos por telefone. Depois, fizemos chamadas de vídeo.
Três meses depois, ele veio me visitar. Quando o vi caminhando em minha direção no aeroporto, segurando um buquê de rosas amarelas — meu favorito —, me senti com 16 anos novamente. Chorei ali mesmo no terminal.
Passamos uma semana revivendo velhas memórias, visitando o lago e rindo até a barriga doer. No final, ele segurou minha mão e disse: “Desperdicei uma vida inteira sem te encontrar antes. Quer se casar comigo, Maggie?”
Eu disse sim.
Nossas famílias ficaram emocionadas. Nossos filhos — até mesmo nossos netos — choraram no casamento. Nos casamos sob o mesmo carvalho onde um dia sonhamos com a eternidade.
Mas nem tudo foi um conto de fadas.
Um mês depois do casamento, enquanto desempacotava caixas no sótão dele, encontrei um maço de cartas antigas amarradas com uma fita azul. Curiosa, sentei-me e abri uma.
Foi endereçado a mim.
Minhas mãos tremiam ao ler as primeiras linhas. Era de março de 1964 — dois anos depois de eu achar que ele tinha parado de escrever.
Depois outro. E outro.
Dezenas de cartas.
Tudo escrito para mim.
Todos nunca foram enviados .
Meu coração disparou. Por que ele não as enviou pelo correio? Por que ele não entrou em contato?
Naquela noite, mostrei-as a ele. Ele olhou fixamente para as letras, depois sentou-se pesadamente, enterrando o rosto nas mãos.
“Eu tentei, Maggie”, ele sussurrou. “Eu tentei tanto.”
Ele me disse algo que eu jamais esperava: depois que me mudei, ele continuou escrevendo toda semana. Mas a mãe dele, uma mulher severa que nunca me aprovou, interceptou as cartas. Ela as escondeu no sótão. Ela nunca enviou nenhuma.
“Ela disse que eu precisava esquecer os sonhos de criança e me concentrar em construir um futuro”, disse ele, com a voz trêmula. “Ela me disse que você tinha seguido em frente… que estava noivo. Eu acreditei.”
Cobri a boca. Lágrimas escorriam pelo meu rosto. Eu também havia esperado pelas cartas dele — verificava a caixa de correio todos os dias durante meses.
E todo esse tempo… nós dois estávamos esperando, ambos com o coração partido, ambos acreditando em mentiras.
“Eu deveria ter lutado mais”, disse ele.
“Não”, sussurrei. “Éramos crianças. Você fez o que pôde.”
Naquela noite, ficamos deitados na cama em silêncio, com a mão dele envolvendo a minha. A tristeza do tempo perdido pairava entre nós como um fantasma.
Mas de manhã, enquanto tomávamos chá e torradas, ele estendeu a mão para mim e disse: “Não podemos mudar o passado, Maggie. Mas temos o hoje. E todos os dias que nos são dados daqui em diante.”
Sorri em meio às lágrimas. “Então vamos fazer com que cada um deles conte.”
Decidimos fazer exatamente isso.
Íamos dançar na prefeitura toda sexta-feira. Viajávamos — Cataratas do Niágara, Nova Orleans e até Veneza. Passávamos manhãs preguiçosas cuidando do jardim e longas noites lendo no balanço da varanda que ele finalmente construiu.
Certa vez, enquanto observava o pôr do sol, ele sussurrou: “Cumpri a promessa. Levei sessenta e um anos, mas construí o balanço da varanda para você.”
Encostei a cabeça em seu ombro. “Está mais bonito agora do que jamais poderia ter sido antes.”
Às vezes, ainda sinto a dor daqueles anos perdidos. Mas, com mais frequência, sinto gratidão — gratidão por a vida nos ter dado uma segunda chance, mesmo que tardia.
O amor nem sempre chega na hora certa.
Mas quando é real, espera.
E agora, em nossos anos dourados, vivemos com uma alegria que só vem da redescoberta de algo precioso que você pensou estar perdido para sempre.
Então sim, casei-me com meu primeiro amor novamente depois de 61 anos separados — e embora eu tenha descoberto um passado doloroso, também encontrei um futuro que nunca imaginei que ainda estivesse me esperando.
Porque algumas histórias de amor não terminam.
Elas apenas demoram um pouco mais para serem escritas.
Este artigo é inspirado em histórias do cotidiano de nossos leitores e escrito por um escritor profissional. Qualquer semelhança com nomes ou locais reais é mera coincidência. Todas as imagens são meramente ilustrativas.
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