Meu pai me abandonou quando eu era apenas uma criança, deixando para trás apenas perguntas e dor. Décadas depois, quando minha vida dependia de uma cirurgia que ninguém ousava realizar, conheci o único médico que poderia me ajudar — e descobri uma verdade que nunca imaginei que chegaria.
Durante toda a minha vida, as pessoas me disseram que eu tinha um coração enorme. Elas faziam isso como um elogio. Meus professores, vizinhos e até mesmo estranhos — todos admiravam minha gentileza e sinceridade.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Midjourney
Diziam que eu era boa demais para este mundo, que eu via o melhor nas pessoas mesmo quando não deveria. Eu sorria e agradecia, orgulhosa de ser o tipo de pessoa em quem os outros confiavam.
Mas agora, esse mesmo coração que tanto me rendia elogios havia se tornado meu maior problema. Não apenas no sentido poético. Estava literalmente falhando.
Meu coração estava doente. Realmente doente. O tipo de doença que exigia uma cirurgia cara e complicada — o tipo que a maioria dos médicos nem queria tentar.
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Vários já tinham me rejeitado. Disseram que os riscos eram muito altos, a condição muito instável e o resultado incerto.
Fiquei confuso e assustado, sem saber o que fazer. Mas se eu realmente pensasse nisso, talvez não devesse ter ficado surpreso.
Este coração já tinha passado por muita coisa. Já tinha sido partido muitas vezes. Tinha sido esmagado por homens que diziam que me amavam, mas não era verdade.
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Tinha sido machucado por amigos que desapareceram quando eu mais precisei deles. Mas o maior dano ao meu coração veio há muito tempo, e de uma pessoa — meu próprio pai.
Muitos anos se passaram desde que ele nos deixou, eu e minha mãe, mas a ferida nunca parou de doer.
Eu tinha apenas dois anos quando ele foi embora. Um bebê. Meus pais eram muito jovens, pouco mais que adolescentes, quando nasci.
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Talvez tenha sido demais para ele. Talvez ele tenha entrado em pânico. Seja qual for o motivo, ele foi embora. E a partir daquele momento, tudo caiu sobre os ombros da minha mãe.
Ela largou a faculdade, desistiu dos seus planos e começou a trabalhar em dois empregos só para nos sustentar. Mesmo assim, ela arranjou tempo para mim.
Ela nunca perdeu uma peça da escola, nunca esqueceu um aniversário e nunca me deixou pensando se eu era amado.
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Ela garantiu que eu tivesse uma infância cheia de alegria, mesmo que isso lhe custasse tudo. Cresci cercada pela força dela.
Minha mãe tentou me fazer enxergar meu pai de uma forma mais branda. Ela nunca falou mal dele. Dizia que ele era muito jovem, que fazia o que achava melhor na época.
Ela queria que eu o perdoasse, que me livrasse da dor. Mas eu não consegui. Por mais que ela tentasse, eu me apeguei ao meu ódio. Prometi a mim mesma que nunca o perdoaria.
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Então, quando viajei para outra cidade para conhecer o médico que ela recomendou e ouvi seu nome — Dr. Smith — quase ri.
O destino tinha um senso de humor cruel. Esse era o sobrenome do meu pai. Eu tinha mudado o meu para o da minha mãe quando fiz dezesseis anos. Mesmo assim, eu dizia a mim mesma que era apenas uma coincidência.
A enfermeira finalmente chamou meu nome e me levou para o consultório. Sentei-me na mesa fria de exames, balançando as pernas para esconder o nervosismo. Então a porta se abriu.
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Quando vi o homem entrar, prendi a respiração. Minhas mãos agarraram a borda da mesa.
Embora não tivesse lembranças dele, eu já tinha visto fotos. Eu conhecia aquele rosto — mais velho agora, marcado pela idade, cabelos ficando grisalhos. Mas ainda era ele.
“Olá, Amélia, certo? Vou direto ao ponto”, disse o médico. “Posso aceitá-la como paciente. Mas será uma operação muito difícil e longa. Não posso garantir 100% de sucesso.”
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Sua voz era calma. Firme. Como se aquele fosse apenas mais um dia para ele. Claro, ele não me reconheceu. Por que reconheceria? Ele não me via há mais de vinte anos.
“Você não será meu médico”, eu disse. Minha voz estava inexpressiva.
Ele pareceu confuso. “Mas eu sou o único que pode realizar esta cirurgia aqui. Seu caso não é simples. Precisa ser resolvido logo.”
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Olhei para ele. “Vivi a vida toda sem a sua ajuda. Agora eu também vou conseguir.”
Houve silêncio. Ele piscou. Então sua boca se abriu ligeiramente. “Espere… Amélia… você é minha Amélia? Minha filha?”
Fiquei parada. “Eu nunca fui sua. Você perdeu o direito de me chamar de filha no momento em que nos deixou.”
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Seu rosto se contraiu. Seus olhos mudaram. “Eu tinha meus motivos”, disse ele. “Me arrependo, mas…”
Interrompi-o. “Não preciso das suas desculpas. Certamente não vinte e cinco anos depois.”
Levantei-me da mesa. Minhas mãos tremiam, mas não o deixei ver. Dei um passo em direção à porta.
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“Espere”, disse ele. Sua voz falhou. “Deixe-me cuidar de você. É o mínimo que posso fazer. Por favor.”
Virei-me e olhei-o nos olhos. “Prefiro morrer a deixar você me tratar.” Então, abri a porta e saí do consultório.
Depois que saí do hospital, fui direto para a casa da minha mãe. Não liguei. Nem pensei. Só precisava vê-la. Precisava de respostas. Precisava que ela explicasse o que diabos tinha feito.
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Quando cheguei lá, já estava escurecendo. Saí do carro e fui andando até a casa. Toquei a campainha uma vez. Ela abriu a porta imediatamente, como se estivesse esperando.
Lá dentro, sentamos na sala de estar. Ela olhou para mim e sorriu gentilmente. “Então, como foi?”, perguntou.
Olhei para ela. “Você está brincando comigo? Por que me mandou até ele? Até o homem que nos traiu?”
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“Ele é o melhor especialista”, disse ela. “Pela sua saúde, o orgulho pode ser deixado de lado.”
“Não vou ser tratado por ele.”
“Amélia! Isso é inaceitável!” minha mãe retrucou. “Você está agindo como uma criança!”
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“Que assim seja! Mas não vou deixar que esse homem seja meu médico!”
“Ele é um péssimo pai, sim. Mas um bom médico. Ele nos deixou para estudar. Ele conquistou muita coisa.”
“Não me importo. Tomei minha decisão. Não vou mudá-la.”
“Você está bravo, eu sei. Mas se quer saber a verdade, você é a cópia exata dele. Tão teimoso quanto.”
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“Não tenho nada em comum com ele!”
“Você carrega metade do DNA dele. É isso mesmo. Quer você queira ou não.”
“Tanto faz. Vou procurar outro médico.”
Quando voltei para casa, Ernie ainda não estava lá. O apartamento parecia vazio. Silencioso. Silencioso demais.
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Deixei minha bolsa cair no chão e sentei no sofá, olhando para a parede. Tentei não pensar no que tinha acabado de acontecer no hospital, mas aquilo continuava martelando na minha cabeça.
Peguei meu celular e mandei uma mensagem para ele: Onde você está? Esperei. E esperei. Duas horas se passaram antes que ele respondesse: Estarei em casa quando eu estiver em casa.
Aquela mensagem quebrou algo dentro de mim. Era fria. Distante. Como se eu não importasse nada. Desliguei o telefone e chorei.
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Não porque eu estivesse com raiva. Mas porque me sentia esquecida. Será que eu realmente não merecia ser amada? Será que eu pedia demais? Quando finalmente fui para a cama, Ernie ainda não tinha voltado para casa.
Semanas se passaram. Eu ainda não tinha encontrado um médico. Todos diziam a mesma coisa: ir ao Dr. Smith.
Mas como eu poderia dizer a eles que ele era meu pai? Que eu não conseguia nem olhar para ele sem me sentir mal?
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Minha condição piorou. O remédio parou de fazer efeito. Meu peito doía com mais frequência e eu tinha menos força a cada dia.
Minha mãe implorou para que eu fosse à clínica dele. Ela gritou, implorou, até chorou. Mas eu recusei.
Meu médico local disse que alguém tinha que ficar comigo o tempo todo. Perguntei ao Ernie. Ele disse que não.
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Ele poderia ter feito isso — ele trabalhava em casa — mas optou por não fazê-lo. Amigos e colegas de trabalho eram mais importantes.
Certa noite, quando estava sozinho em casa, me senti pior — muito fraco. Então ouvi a campainha tocar.
Eu esperava tanto que fosse o Ernie, que ele me ajudasse agora. Mas quando abri a porta, fiquei decepcionada. Era meu pai.
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Olhei para ele por um longo tempo antes de dizer qualquer coisa. Ele ficou parado, imóvel e quieto, segurando uma pequena bolsa na mão.
Seus olhos pareciam cansados. Seu cabelo estava mais grisalho do que eu me lembrava. Tive vontade de bater a porta.
Eu queria gritar. Mas não gritei. Talvez eu estivesse muito fraco. Talvez eu só estivesse cansado de lutar.
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“O que você está fazendo aqui? Como me encontrou?”, perguntei. Minha voz era baixa.
“Sua mãe me deu o endereço”, disse ele. “Muitos médicos me escreveram. Disseram que você estava muito doente. Disseram que eu era sua última chance. Sei que você piorou. Eu… estou preocupado.”
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“Não preciso de nada de você”, eu disse. Virei-me e caminhei até o sofá. Minhas pernas estavam pesadas. Deixei a porta aberta sem pensar. Ele interpretou isso como um sinal para entrar. Eu não o impedi. Não me importei.
“Por favor”, disse ele, sentando-se perto de mim. “Deixe-me te atender. Sei que falhei com você. Sei que fui um péssimo pai, mas…”
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Interrompi-o. “Você não foi um pai ruim. Foi um pai ausente. Nunca esteve presente. Perdeu tudo.”
“Eu sei”, disse ele, suavemente. “Eu era muito jovem. Achei que podia fazer as duas coisas. Estudar e criar um filho. Eu tentei. Tentei mesmo. Mas foi demais. Eu fui embora. Foi errado. Me arrependo todos os dias. Não posso desfazer. Mas, naquela época, parecia o único jeito.”
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“É tarde demais para arrependimentos”, eu disse. Minha voz falhou. O quarto começou a ficar turvo. Seu rosto se moveu como água diante dos meus olhos. Meu peito doeu de novo. Uma dor aguda. Profunda.
“Eu sei”, disse ele. “O passado se foi. Mas o futuro ainda está aqui. Eu quero estar na sua vida. Eu quero te ajudar.”
“Você não…”, comecei a dizer, mas não consegui terminar. Meu corpo parecia ter desmoronado para dentro. A escuridão tomou conta.
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A próxima coisa de que me lembrei veio em pedaços. Eu estava em uma cama de hospital. Máquinas apitavam baixinho. Vi meu pai ao meu lado. Ouvi vozes. “É tarde demais para cirurgia.”, “Ela precisa de um transplante de coração.”
Então apaguei novamente.
Mais tarde, abri os olhos em outro quarto de hospital. Tudo parecia nebuloso, mas vi uma figura sentada ao meu lado. Era minha mãe.
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“Mãe, o que aconteceu?” perguntei.
“A cirurgia correu bem”, disse ela.
“Que cirurgia? Você deixou ele me operar?”
“Não”, ela disse. “Outro médico fez o procedimento. Não foi uma cirurgia comum. Foi um transplante de coração.”
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“O quê?”, sussurrei. “Como um doador foi encontrado tão rápido? Isso nunca acontece. As pessoas esperam uma eternidade.”
Minha mãe começou a chorar. Eu não a via assim há anos. “Ele te deu o coração”, disse ela.
“O quê? Quem é ‘ele’?”, perguntei.
“Seu pai”, disse minha mãe, ainda chorando.
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“Mas… mas como isso é possível? Ele era saudável”, eu disse.
“Ele não queria que você soubesse dos detalhes, mas fez isso por você. Ele deu a vida para que você pudesse viver a sua”, disse minha mãe.
Aí eu também comecei a chorar — alto, sem me conter. Meu corpo inteiro tremia. Eu não conseguia acreditar que ele tinha feito aquilo por mim.
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O homem que nunca esteve lá. O homem que eu pensei que tinha me esquecido. O homem que eu culpava por tanta dor. Ele deu a vida pela minha. Ele me deu uma segunda chance de viver.
Peguei o telefone com as mãos trêmulas. Ernie ainda não tinha chegado. Nenhuma ligação. Nenhuma mensagem. Nada.
Digitei uma mensagem curta e enviei: Terminamos. Era isso. Sem raiva. Sem súplicas. Apenas a verdade. Ele não tinha aparecido quando precisei dele, nem uma vez.
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Coloquei a mão sobre o peito. Eu conseguia sentir a batida — forte, constante. Eu ia proteger este coração. Pelo meu pai. Por mim.
Então minha mãe me entregou uma carta. Era dele. Chorei ao ler cada palavra. Uma linha ficou comigo para sempre:
Eu fui um péssimo pai a vida toda, então agora quero finalmente ser um pai de verdade e te salvar. Porque é para isso que as pessoas têm filhos — para dar vida a alguém. Eu te amo. Seu pai.
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Este artigo é inspirado em histórias do cotidiano de nossos leitores e escrito por um escritor profissional. Qualquer semelhança com nomes ou locais reais é mera coincidência. Todas as imagens são meramente ilustrativas.
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