Quando encontrei uma mancha de batom na camisa do meu marido, senti meu mundo desabar. Estava pronta para confrontá-lo, para encontrar a mulher que havia se intrometido entre nós. Mas, à medida que investigava mais a fundo, percebi que a verdade era completamente diferente do que eu imaginava, e muito mais dolorosa.
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Quando um casamento começa a desmoronar, você sente. As pessoas gostam de pensar que isso acontece depois de uma grande briga ou um erro terrível, mas não é bem assim.
Apenas para fins ilustrativos | Fonte: Amomama
Começa silenciosamente, nos pequenos momentos do dia a dia que você nem percebe a princípio. Uma xícara de café a menos pela manhã. Um prato esquecido na pia.
O silêncio que se instala entre duas pessoas que costumavam conversar sobre tudo. É assim que o amor morre, não em explosões, mas em sussurros.
Eu costumava acreditar que Mark e eu éramos sólidos, o tipo de casal que poderia sobreviver a qualquer coisa.
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Mas ultimamente, não consigo me lembrar da última vez que ele me tocou, nem mesmo uma mão no meu ombro, um roçar de dedos ou um abraço demorado.
Ele simplesmente parou de me ver. Eu disse a mim mesma que era apenas por causa do novo emprego dele.
Ele vinha se esforçando muito para impressionar sua chefe, Claire, uma mulher que ele sempre descrevia como “rígida, mas justa”. Tentei não deixar que o nome me incomodasse.
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Mas aí ele começou a chegar em casa mais tarde. Às vezes passava das onze, às vezes perto da meia-noite.
Eu ouvia a chave dele girar na fechadura, sentia um perfume que não era meu e dizia para mim mesma que devia ter pegado de alguém do escritório.
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Até Lily, nossa filha de doze anos, começou a perceber. “Por que o papai está sempre trabalhando até tão tarde?”, perguntou ela certa noite.
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Eu não sabia o que dizer. “Porque ele está ocupado”, eu disse a ela. Mas a verdade é que eu mesma não acreditava nisso.
Naquela noite, quando o relógio bateu onze horas novamente e o som do carro dele finalmente chegou à entrada da garagem, algo dentro de mim se quebrou.
Quando ele entrou, pareceu surpreso ao me ver acordada. “Precisamos conversar”, eu disse baixinho.
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Antes que ele pudesse responder, seu telefone tocou.
Eu respondi bruscamente: “Quem é?!”
“Claire”, disse ele simplesmente.
“Sua chefe? Já é quase meia-noite, Mark!” Não consegui conter a raiva. “Você acabou de chegar em casa e ela já está te ligando?”
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“Ela provavelmente precisa revisar alguma coisa para amanhã.”
“Não ouse me abandonar agora!” gritei, mas ele já tinha ido embora.
Fiquei paralisada por alguns segundos, depois me movi até a porta, entreabri-a apenas o suficiente para ouvir sua voz.
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“Sim”, disse ele suavemente. “Às 7 da manhã está ótimo. Irei até sua casa.”
Seu lugar. As palavras me atingiram como água gelada.
Quando ele voltou para o quarto, eu estava lá esperando. “Por que você precisa ir à casa dela?”
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“Ela precisa de ajuda”, disse ele calmamente. “O carro dela avariou.”
“Ela tem marido, não é? Talvez ele possa ajudar.”
“Ele está fora da cidade”, respondeu Mark.
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“Então ela pode chamar um táxi”, eu disse. “Você não é o motorista particular dela.”
“Emma, você está fazendo tempestade em copo d’água”, disse ele.
“Nada?”, zombei. “Você ainda me ama?”
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Ele ficou paralisado por um instante, depois suspirou. “É claro que eu te amo. Você é minha melhor amiga.”
Foi nesse momento que meu coração afundou. Melhor amiga. Não esposa. Não parceira. Melhor amiga.
Peguei meu travesseiro e o cobertor extra. “Vou dormir no quarto de hóspedes”, disse baixinho.
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Ele parecia querer dizer algo, talvez até me impedir. Mas não disse nada. Ficou apenas parado, observando enquanto eu saía.
Nada mudou depois daquela noite. Mark continuava chegando tarde em casa, evitando meu olhar e se movendo ao meu redor como se eu não estivesse ali.
Certa manhã, depois de deixar Lily na escola, coloquei uma máquina de roupa para lavar. Enquanto separava as peças, minhas mãos pararam em uma das camisas brancas de Mark.
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Havia uma leve mancha rosa na gola, lisa, curva, inconfundível. Batom. Não era meu.
Eu fiquei olhando fixamente para ela, meu peito apertando até que a camisa escorregou das minhas mãos e caiu no chão.
Nem reparei nas lágrimas até que uma delas caiu ao lado daquela mancha rosa pálida.
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Sem pensar duas vezes, peguei minhas chaves e dirigi até o escritório dele, com a mente a mil pensando no que eu diria, ou talvez no que eu finalmente estava pronta para ouvir.
Quando entrei no prédio, fui direto à recepção. “O Mark está aqui?”
O jovem atrás da mesa franziu a testa. “Ele está fora agora.”
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“E quanto a Claire?”
“Ela não está em nenhuma das duas.”
“Claro que não”, sussurrei.
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Saí de casa e disquei o número do Mark. Ninguém atendeu. Tentei de novo. Direto para a caixa postal.
Senti a raiva fervilhando sob minhas costelas e me virei em direção ao estacionamento, pronta para ir embora, quando vi o carro dele.
Lá dentro, através do para-brisa, estavam Mark e Claire.
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Ela estava ligeiramente inclinada na direção dele, conversando, com uma expressão séria. A mão dele estava no volante, mas ele não estava dirigindo.
Eu não pensei. Simplesmente me aproximei e bati na janela. Os dois se assustaram.
Mark abaixou o vidro do carro, com os olhos arregalados. “Emma? O que você está fazendo aqui?”
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“Essa é uma pergunta engraçada. Talvez você devesse me dizer o que está fazendo aqui. Dormir com seu chefe é mais confortável no carro do que no escritório?”
Claire exclamou, boquiaberta: “Com licença, mas eu sou uma mulher casada!”
“Sério?”, eu disse. “Eu também. Mas isso não impediu meu marido de deixar uma camisa com a sua marca de batom no nosso cesto de roupa suja.”
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“Isso é inapropriado”, ela disparou, encarando Mark. “É melhor você dar um jeito na sua esposa antes que seu emprego se torne um problema.”
“Não se preocupe. Você já está acostumado com as coisas sendo ‘um problema’, não é? Seu emprego, seu casamento, tudo está desmoronando mesmo.”
Virei-me e fui embora, meus saltos batendo no asfalto com mais força do que eu pretendia. Não olhei para trás. Nem para Mark, nem para ela.
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Naquela noite, ele chegou em casa depois das onze horas, de novo. Eu estava na cama, com as luzes apagadas, fingindo dormir. Ele se mexeu silenciosamente, talvez pensando que eu não notaria. Mas eu notei. Notei tudo.
Na manhã seguinte, eu estava sozinho em casa quando a campainha tocou. Quando abri a porta, Claire estava lá.
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“O que você quer?”, perguntei.
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“Posso entrar?”, perguntou ela.
“Não acho que queira outro traidor na minha casa.”
Ela suspirou. “Por favor, eu só vim para conversar.”
Por um instante, pensei em bater a porta. Mas algo em seu rosto me fez hesitar. Dei um passo para o lado, gesticulando silenciosamente em direção à cozinha.
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Sentamo-nos um de frente para o outro, o ar denso entre nós.
Por fim, ela disse: “Vim para esclarecer as coisas. Não gosto de ser acusada de algo que não fiz. E acredite ou não, eu entendo o que você está passando.”
Você me entende? De verdade?
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“Meu marido também chega tarde em casa. Cheirando a perfume de outra pessoa. Dizendo que é por causa do trabalho. Me fazendo sentir como se estivesse enlouquecendo.”
“Então talvez vocês dois se mereçam”, eu disse bruscamente.
Ela não hesitou. “Eu não dormi com seu marido, Emma. Não sei de quem era o batom que você encontrou, mas não era meu. Eu tenho orgulho. Eu não trairia alguém que amo.”
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As palavras dela me atingiram com mais força do que eu esperava. E de repente senti lágrimas arderem nos meus olhos. “Então, o que eu devo fazer?”, sussurrei. “Só ficar sentada aqui esperando ele voltar para casa com o cheiro dela de novo? Ou de outra pessoa?”
“Você prova isso. E então segue em frente.”
“Como provar isso?”
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“Eu instalei um rastreador GPS no carro do meu marido. Talvez você devesse fazer o mesmo.”
E com isso, ela saiu, me deixando ali sentado com meus pensamentos girando.
Naquela noite, fui de carro até uma loja de eletrônicos e comprei um rastreador. Minhas mãos tremiam enquanto eu o escondia debaixo do carro do Mark mais tarde naquela noite.
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Parecia errado, como cruzar uma linha, mas ele já havia cruzado muitas.
No dia seguinte, por volta do meio-dia, Mark disse que precisava “correr para o escritório”.
“É sábado”, eu disse.
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“É urgente. Já volto.” E saiu.
Esperei até ouvir o carro dele sair da garagem e então abri o aplicativo de rastreamento no meu celular.
O pequeno ponto azul se moveu pela cidade, mas não em direção ao seu escritório. Meu estômago embrulhou quando ele parou em frente a um hotel.
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Por um minuto, não consegui respirar. Então peguei minhas chaves e dirigi.
Quando entrei no estacionamento, outro carro parou ao meu lado. Claire saiu. Nós duas paralisamos ao nos vermos.
“Claro”, murmurei. “Eu devia ter percebido que você estava mentindo. Ainda finge ser inocente?”
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“Eu já te disse, não vou dormir com ele. Meu GPS mostrou que o carro do meu marido está aqui. Vim pelo mesmo motivo que você.”
“E o meu disse que ia trabalhar”, falei eu, amargamente.
Trocamos olhares, duas mulheres que se odiavam pelo mesmo motivo, agora do mesmo lado da verdade.
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Dentro do hotel, Claire dirigiu-se à recepção. “Dois homens fizeram o check-in mais cedo. Provavelmente acompanhados de mulheres. Em que quartos eles estão hospedados?”
A recepcionista deu um sorriso educado. “Sinto muito, senhora, mas não posso divulgar informações sobre os hóspedes.”
Claire revirou os olhos, tirou uma nota dobrada da carteira e colocou-a no balcão. “Tente com mais afinco.”
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Ele hesitou, depois guardou a conta no bolso. “Há cerca de vinte minutos, dois homens fizeram o check-in na suíte.”
“Qual suíte?”, perguntei.
Ele permaneceu em silêncio, com os lábios cerrados.
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Claire soltou um suspiro pelo nariz, pegou a carteira novamente e entregou-lhe outra nota. “O número e a chave.”
Dessa vez, ele assentiu rapidamente. “Suíte 407”, disse ele, entregando-lhe um cartão de acesso.
Entramos no elevador em silêncio. Quando as portas se abriram, caminhamos juntos pelo corredor, lado a lado, até chegarmos ao quarto.
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Claire girou a chave, empurrou a porta e nós duas congelamos.
Lá dentro, nossos maridos estavam perto da janela. Perto demais. E antes que qualquer um deles nos notasse, um deles se inclinou e beijou o outro.
Eu soltei um suspiro de espanto. “Que diabos—?”
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Mark deu um pulo para trás. “Emma! Não é o que você está pensando!”
“Ah, nem pense nisso”, respondi bruscamente. “Não preciso pensar em nada. Consigo ver exatamente o que é.”
Havia leves marcas de batom nos rostos de ambos, dele e do marido de Claire. Meu estômago revirou.
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“Afinal, quem é você?”, sussurrei.
Mark engoliu em seco. “Eu ainda sou eu. Só que… tenho escondido essa parte de mim por muito tempo.”
“Se escondendo?” Eu ri em meio às lágrimas. “Você deveria ter sido honesto. Deveria ter ido embora antes de destruir tudo o que construímos.”
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“Eu estava com medo”, disse ele baixinho. “Medo de te perder, medo do que as pessoas iriam pensar.”
“Você me chamou de sua melhor amiga”, eu disse. “Mas amigas não mentem assim.”
“Desculpe”, ele sussurrou. “Eu vou consertar, prometo.”
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“Não há como consertar isso. Não vou continuar casada com um homem que está sempre pensando em outra pessoa.”
Ele parecia arrasado. “E quanto a Lily?”
Fiz uma pausa, minha voz suavizando. “Perdi meu marido hoje, Mark. Mas espero que nossa filha não perca o pai dela.”
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Ele assentiu lentamente, com lágrimas nos olhos. Virei-me e saí, com o peito vazio.
Claire me seguiu até o corredor. Ela se encostou na parede, olhando fixamente para frente. Após um longo silêncio, ela disse baixinho: “Você quer beber alguma coisa?”
“Sim”, sussurrei. “Por favor.”
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Saímos de lá juntas, duas mulheres que haviam perdido algo, mas que, finalmente, ao menos, sabiam a verdade.
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