Perdi meu filho depois que meu marido me deixou pela minha irmã e a engravidou – No dia do casamento deles, o karma interveio.

Fiquei em casa enquanto meu ex-marido se casava com minha irmã. Mas quando minha outra irmã o flagrou no meio de um brinde e os banhou de tinta vermelha, eu soube que precisava ver com meus próprios olhos.

Olá, meu nome é Lucy. Tenho 32 anos e, até um ano atrás, achava que tinha o tipo de vida com que a maioria das pessoas sonha. Um emprego estável, uma casa aconchegante e um marido que me dava um beijo na testa antes de eu sair para o trabalho e deixava bilhetinhos na minha lancheira.

Eu trabalhava como coordenadora de faturamento para um grupo odontológico nos arredores de Milwaukee. Não era um trabalho glamoroso, mas eu gostava. Gostava da minha rotina e das minhas caminhadas na hora do almoço. Gostava da sensação de meias quentinhas, recém-saídas da secadora, e do jeito que Oliver, meu marido, dizia “Ei, linda”, mesmo quando eu ainda estava usando creme para acne.

Uma mulher aplicando creme no rosto | Fonte: Pexels

Mas talvez eu devesse ter imaginado que a vida não seria tão simples.

Cresci numa casa com três irmãs mais novas, e se isso não te ensina o caos, nada ensinará. Tem a Judy, que agora tem 30 anos, é alta, loira e sempre o centro das atenções. Mesmo aos 13, ela já atraía essa atenção sem esforço algum. As pessoas lhe davam coisas sem motivo algum.

Depois, temos Lizzie, a filha do meio, quieta e analítica, que certa vez convenceu um policial do shopping a retirar uma acusação de furto usando apenas lógica e charme. E, por fim, temos Misty, de 26 anos, dramática, imprevisível e, de alguma forma, ao mesmo tempo a criança e a chefe de todos nós. Ela chegou a se envolver em uma discussão acalorada no Starbucks porque haviam escrito seu nome, “Missy”, no copo.

Eu era a mais velha e a mais confiável. A primeira a usar aparelho, a primeira a arrumar um emprego e aquela que minha mãe usava como exemplo sempre que as outras queriam fazer alguma besteira.

Foto em tons de cinza de uma jovem sorridente com aparelho ortodôntico | Fonte: Pexels

“Você quer morar com seu namorado aos 21 anos? Lembre-se do que aconteceu com Lucy.”

Na maioria dos dias, eu não me importava. Gostava de ser a ajudante, aquela que sabia consertar paredes ou declarar imposto de renda. Quando alguém precisava de alguma coisa, fosse dinheiro para o aluguel, uma carona para uma entrevista de emprego ou alguém para segurar o cabelo às três da manhã, eles me ligavam. E eu sempre aparecia.

E quando conheci Oliver, finalmente senti que alguém tinha entrado na minha vida.

Ela tinha 34 anos, trabalhava na área de TI e possuía uma energia tranquila que fazia você sentir que tudo ia ficar bem. Ela me fazia rir até a barriga doer, preparava chá para mim quando eu tinha enxaqueca e me aconchegava na cama quando eu adormecia no sofá assistindo a documentários sobre crimes reais.

Um casal feliz se abraçando na cama | Fonte: Pexels

Dois anos após o nosso casamento, tínhamos uma rotina. Piadas internas, sextas-feiras de comida para viagem e domingos preguiçosos jogando jogos de tabuleiro de pijama. Eu estava grávida de seis meses do nosso primeiro filho. Já tínhamos escolhido os nomes: Emma, ​​se fosse menina, e Nate, se fosse menino.

Então, numa quinta-feira à noite, ele chegou tarde em casa. Eu estava na cozinha preparando legumes salteados, e ele ficou parado na porta, com as mãos juntas.

“Lucy”, disse ele, “precisamos conversar.”

Lembro-me de enxugar as mãos no pano de prato, com o coração acelerado, mas sem entrar em pânico. Pensei que talvez ele tivesse sido demitido novamente, ou que tivesse sofrido um acidente de carro. Algo fácil de resolver.

Mas o rosto dele… ainda me lembro. Pálido, magro. Parecia que ele estava guardando algo há dias.

Ele respirou fundo e disse: “Judy está grávida.”

Uma mulher grávida sentada sobre seu amante | Fonte: Pexels

Eu pisquei.

No começo, eu ri. Ri de verdade. Um som seco e surpreso que escapou da minha garganta.

“Espere”, eu disse, olhando para ele, “minha irmã Judy?”

Ele não respondeu. Apenas acenou com a cabeça uma vez.

Tudo tombou. Lembro-me do som da panela crepitando atrás de mim, e nada mais. Apenas um silêncio tão pesado que senti que não conseguiria ficar de pé.

“Eu não queria que isso acontecesse”, disse ele rapidamente. “Não planejamos nada, Lucy. Nós simplesmente… nos apaixonamos. Eu não queria continuar mentindo para você. Não consigo lutar contra isso. Me desculpe.”

Eu o encarei, e minhas mãos instintivamente foram para a minha barriga. Lembro-me de sentir seus chutes, os chutes da nossa filha que ainda não havia nascido, enquanto meu mundo inteiro desmoronava.

“Quero o divórcio”, disse ele em voz baixa. “Quero ficar com ela.”

Flores e pedaços de vidro espalhados pelo chão | Fonte: Pexels

Então ela acrescentou, como se isso pudesse de alguma forma ajudar: “Por favor, não a odeiem. Foi minha culpa. Eu vou cuidar de vocês duas. Eu juro.”

Não me lembro como cheguei ao sofá. Só me lembro de estar sentada ali, olhando fixamente para o nada, como se as paredes estivessem me sufocando. Tudo cheirava a alho queimado. Meu bebê estava se mexendo, e eu não sabia o que fazer com as mãos.

As consequências foram imediatas. Mamãe disse que estava “de coração partido”, mas me lembrou que “o amor é complicado”. Papai não disse muita coisa. Ele apenas continuou lendo o jornal e murmurou que “a juventude de hoje em dia não tem vergonha na cara”.

Lizzie, a única que parecia furiosa comigo, parou de aparecer nos jantares em família. Ela descreveu toda a situação como um “desastre em câmera lenta”.

As pessoas estavam cochichando. Não só a família, mas também os vizinhos e colegas de trabalho. Meu antigo colega de laboratório do ensino médio até me mandou uma mensagem no Facebook com um falso e doce “Soube o que aconteceu. Se precisar conversar, é só falar”. Como se eu tivesse esquecido como eu costumava roubar canetas e flertar com meu par do baile de formatura.

Uma mulher de blusa vermelha sorri enquanto está em pé ao ar livre | Fonte: Pexels

E então veio a pior parte. O estresse. A náusea que nunca passava. A tristeza que pesava no meu peito todas as noites. Três semanas depois de Oliver ter me dado aquela notícia bombástica, comecei a sangrar.

Era tarde demais.

Perdi Emma num quarto de hospital frio e branco, sem ninguém ao meu lado.

Oliver nunca apareceu. Nem sequer ligou. Judy me mandou uma mensagem: “Sinto muito que você esteja sofrendo.”

Foi só isso. Foi tudo o que minha irmã disse.

Alguns meses depois, eles decidiram se casar, com um bebê a caminho. Meus pais pagaram pelo casamento, uma festa luxuosa para 200 convidados no local mais bonito da cidade. Eles disseram: “A criança precisa de um pai” e “É hora de seguir em frente”.

Eles me enviaram um convite. Como se eu fosse um colega de trabalho ou um primo distante. Lembro-me de segurá-lo em minhas mãos, com meu nome impresso naquela falsa caligrafia dourada.

Convite de casamento | Fonte: Pexels

Eu não fui. Eu não pude ir.

Naquela noite, fiquei em casa. Vesti o velho moletom do Oliver e assisti a comédias românticas horríveis. Daquelas em que todo mundo acaba feliz e apaixonado. Me aconcheguei com uma garrafa de vinho e pipoca, tentando não imaginar a Judy caminhando até o altar com aquele vestido que eu a ajudei a escolher num passeio qualquer entre amigas, antes de tudo dar errado.

Close-up de uma noiva segurando um buquê | Fonte: Pexels

Por volta das 21h30, meu telefone vibrou.

Era Misty.

Sua voz estava trêmula, mas ele riu de um jeito entrecortado que me fez sentar imediatamente.

“Lucy”, disse ele, meio sussurrando, meio gritando, “você não vai acreditar no que acabou de acontecer. Vista-se. Calça jeans, um suéter, qualquer coisa. Dirija até o restaurante. Você não vai querer perder.”

Parei, atônito.

“O que você está falando?”

Ela já estava pendurada.

“Confie em mim”, disse ele. “Venha aqui. Agora.”

Depois que Misty desligou, fiquei olhando para o meu celular por alguns segundos. Passei o polegar pela tela, como se talvez ela fosse ligar de volta e dizer que estava só brincando.

Mas ele não fez isso.

Close-up de uma mulher segurando um smartphone | Fonte: Pexels

Em vez disso, fiquei sentada ouvindo o silêncio do meu apartamento, quebrado apenas pelo zumbido distante dos carros lá fora e pelo suave ruído da máquina de lavar louça. Uma parte de mim queria ignorar tudo. Eu já tinha sofrido dor suficiente e, francamente, não achava que tinha forças para presenciar mais nada.

Mas algo na voz de Misty ficou na minha cabeça. Não era compaixão. Nem mesmo simpatia. Era outra coisa, algo agudo e vívido, como se ela tivesse acabado de ver um fósforo cair na gasolina.

E fosse lá o que fosse aquilo… eu queria ver com meus próprios olhos.

Dez minutos depois, eu estava dirigindo pela cidade, com o coração disparado.

Uma mulher dirigindo um carro | Fonte: Pexels

Quando entrei no estacionamento do restaurante, soube imediatamente que algo estava errado. Havia uma aglomeração de pessoas em frente à entrada, vestidas com ternos e vestidos de gala, braços cruzados, celulares desligados, cochichando e com os olhos arregalados. Uma mulher de vestido lilás soltou um suspiro abafado ao me ver subir a calçada.

Lá dentro, o ar estava pesado. Todos falavam em voz baixa. Alguns convidados esticaram o pescoço em direção à frente da sala, onde parecia estar ocorrendo a maior agitação.

E lá estavam eles.

Judy, de pé perto do arco de flores, tinha seu vestido de noiva branco completamente encharcado com o que parecia ser sangue. Seu cabelo estava grudado nos ombros. Oliver estava ao lado dela, tentando acalmá-la, seu smoking completamente arruinado e pingando sangue.

Por um segundo aterrador, pensei que algo violento tivesse acontecido. Meu estômago embrulhou.

Uma mulher em estado de choque | Fonte: Pexels

Mas aí eu senti o cheiro.

Não era sangue. Era tinta. Tinta vermelha espessa e pegajosa que grudava no chão, nas toalhas de mesa e nos rostos rosados ​​pelos quais provavelmente haviam pago uma fortuna.

Fiquei paralisada na porta, sem saber em que enrascada me meti, quando vi Misty perto do fundo.

Ela parecia prestes a explodir de tanto se esforçar para conter o riso.

“Finalmente”, ela sussurrou, segurando meu pulso. “Você conseguiu. Vamos embora.”

“O que aconteceu?”, perguntei, ainda atordoado.

Ele mordeu o lábio e me puxou para o canto.

“Você precisa ver com seus próprios olhos”, disse ela, tirando o celular da bolsa. “Eu tenho tudo. Sente-se.”

Nos aconchegamos contra a parede do fundo, longe do caos, e ele apertou o play.

O vídeo começou logo após os brindes. Judy estava enxugando os olhos com um guardanapo, os convidados erguiam seus copos e Oliver sorria como o golden retriever mais adorável do mundo. Então, Lizzie se levantou.

Close-up de uma mulher segurando uma taça de champanhe | Fonte: Pexels

Pisquei para a tela.

Lizzie. A quieta. A irmã “engenhosa”. Aquela que não comparecia a nenhuma reunião de família há meses.

Ela parecia… no controle. Mas sua voz estava um pouco nervosa, trêmula o suficiente para levantar suspeitas.

“Antes de fazermos um brinde”, começou ele, “há algo que todos devem saber sobre o noivo.”

As pessoas se remexeram nas cadeiras. O ambiente ficou silencioso e o som do ar saindo do espaço pôde ser ouvido.

“Oliver é um mentiroso”, disse Lizzie claramente. “Ele me disse que me amava. Ele me disse que ia deixar a Judy. Ele me disse para me livrar do bebê porque ‘ia arruinar tudo’.”

No vídeo, eu conseguia ouvir a plateia soltando um suspiro de espanto. Alguém deixou cair um garfo.

Na tela, Judy se levantou, piscando como se não a tivesse ouvido direito.

“Do que diabos você está falando?”, ele retrucou.

Uma noiva chocada | Fonte: Midjourney

Mas Lizzie nem sequer se mexeu.

“Por causa daquele homem”, disse ela, apontando diretamente para Oliver, “Lucy perdeu o bebê. Ele é um veneno. Destrói tudo o que toca.”

O som na sala era eletrizante. Era possível ver as pessoas girando em suas cadeiras, sussurrando, pegando seus celulares. A câmera deu um leve zoom enquanto Misty tentava firmar as mãos.

Então Lizzie deixou cair o martelo.

“Querem saber por que eu estive ausente? Por que parei de atender suas ligações? É porque eu estava grávida. Do seu filho. E eu não conseguia encarar nenhum de vocês até agora.”

Senti como se estivesse perdendo o fôlego.

A sala de vídeo explodiu em alvoroço. Exclamações, murmúrios, alguém disse “Que diabos?” alto o suficiente para eu ouvir claramente. A câmera se moveu levemente enquanto Misty dava um zoom.

Judy gritou: “Mulher repugnante!”

Uma noiva problemática | Fonte: Midjourney

E Lizzie, sempre serena, simplesmente disse: “Pelo menos finalmente o vi como ele realmente é.”

Então o caos se instaurou.

Oliver avançou para cima dela, o rosto contorcido de raiva, tentando pegar o microfone. Judy irrompeu por trás dele, gritando. As cadeiras arrastaram. As pessoas começaram a se levantar.

E Lizzie, fria como sempre, estendeu a mão por baixo da mesa, puxou um balde de prata e, com mira perfeita, despejou uma grande quantidade de tinta vermelha sobre os dois.

Ouviam-se gritos por toda parte. Os celulares estavam ligados, com pessoas gravando o momento. Oliver gritou algo ininteligível enquanto Judy gesticulava com as mãos à sua frente, tinta vermelha escorrendo pelos braços como numa cena de um filme de terror ruim.

Lizzie deixou o microfone sobre a mesa.

Close-up de um microfone | Fonte: Pexels

“Aproveitem o casamento”, disse ele calmamente.

E ele foi embora.

O vídeo terminou.

Fiquei olhando para o celular da Misty, sem palavras.

“Espere”, eu finalmente disse. “Ele também estava com a Lizzie?”

Misty assentiu com a cabeça, colocando o telefone de volta na capa.

“E ele também tentou dormir comigo”, acrescentou ela, revirando os olhos. “Em março. Ele me mandou uma história triste sobre como se sentia sozinho e como a Judy não o entendia. Eu disse para ele ir chorar para outra pessoa.”

Abri a boca, mas não disse nada.

“Você está bem?”, perguntou Misty gentilmente.

Pisquei várias vezes.

“Acho que sim”, eu disse. “Quer dizer… não. Mas também, meio que… não sei.”

Olhamos para a frente, onde Oliver e Judy ainda tentavam tirar a tinta vermelha das roupas. A maioria dos convidados já havia se dispersado, alguns balançando a cabeça em sinal de reprovação, outros reprimindo sorrisos. O bolo de casamento permanecia intocado.

Bolo de casamento | Fonte: Pexels

Era como assistir a um prédio desabar em câmera lenta, mas sabendo que não valia a pena salvar ninguém do que estava lá dentro.

Finalmente, saí para o ar fresco da noite. Misty me seguiu.

Ficamos em silêncio perto da entrada do estacionamento.

“Você não merecia nada disso”, disse ele depois de um minuto.

Eu olhei para ela.

“Eu sei”, respondi. “Mas, pela primeira vez em muito tempo, sinto que consigo respirar de novo.”

O casamento, é claro, foi cancelado. A florista veio buscar os arranjos de mesa. Meus pais tentaram disfarçar a situação, mas era como tentar apagar um incêndio com uma mangueira de jardim.

Judy não falou com nenhum de nós durante semanas.

Oliver praticamente desapareceu das conversas da cidade. Alguns diziam que ele tinha saído do estado. Outros diziam que ele tinha tentado se reconciliar com Lizzie, que aparentemente lhe disse para esquecer o número dela.

Um homem deprimido sentado sozinho com um copo de bebida | Fonte: Pexels

E eu? Comecei a fazer terapia. Adotei uma gata chamada Pumpkin, que gostava de dormir na minha barriga, bem onde a Emma costumava chutar. Voltei a fazer caminhadas na hora do almoço. Não namorei ninguém, não de imediato. Primeiro, eu precisava me encontrar. Mas sorri mais.

Porque, embora tenha sido desastroso, humilhante e me tenha magoado muito, eu sabia que algo tinha mudado.

Ele estava livre.

Livre de mentiras. Livre de culpa. E livre da versão de mim que tentava constantemente ser suficiente para pessoas que, antes de tudo, nunca me mereceram .

Uma mulher sorridente olhando seu reflexo no espelho | Fonte: Pexels

As pessoas sempre dizem que o karma demora a chegar e, às vezes, nunca aparece.

Mas naquela noite, ver Judy gritar com o vestido arruinado e Oliver escorregar na tinta na frente de 200 convidados…

Apareceu.

Num balde de tinta. E tenho que admitir que ficou lindo.

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