Durante meses, notei que minha mãe havia mudado muito.
Apesar dos 60 anos, ela se cuidava mais do que nunca: roupas elegantes, um pouco de maquiagem, sempre arrumada. Mas o mais estranho era que todas as noites, às 22h, ela saía com uma bolsa na mão, dizendo que ia “fazer exercícios à noite para se manter saudável”.
Eu não era criança o suficiente para acreditar nele.
Além disso, toda semana ele notava que sacava vários milhões da poupança. Minha suspeita aumentou: “Será que ele tem uma amante?”
Certa noite, decidi segui-la.
Às 10 horas, como de costume, ela saiu bem vestida e com passo determinado. Meu coração batia forte enquanto eu a seguia. Finalmente, a vi parar em frente a um pequeno hotel em um beco solitário.
Fiquei paralisada. Tremendo, agarrei o celular.
Não consegui me conter. Subi as escadas seguindo os passos dele e, com um empurrão, abri a porta do quarto.
A porta se abriu com estrondo… E eu fiquei petrificada.
Diante dos meus olhos, não havia nenhuma cena “íntima” como eu havia imaginado, mas minha mãe estava agachada no meio do quarto, com uma bolsa de remédios e várias caixas de leite na mão, e à sua frente um velho emaciado, encolhido em uma cama improvisada.
Fiquei atordoado, e minha mãe se virou bruscamente, com o rosto pálido por ter sido descoberta:
“Filho, o que você está fazendo aqui?”
Acontece que a pessoa com quem minha mãe se encontrava secretamente todas as noites não era um amante, mas… meu avô, seu próprio pai, com quem ele havia jurado cortar todos os laços porque no passado ele havia abandonado sua esposa e filhos para ir com outra mulher.
Agora, velho e doente, rejeitado pelos filhos de sua segunda família, ele morava em um hotel barato, sobrevivendo da melhor maneira possível. Quando descobriu, minha mãe escondeu tudo da família e, em silêncio, trouxe dinheiro e comida para ele cuidar dele.
Fiquei paralisada. Toda a minha desconfiança, vergonha e raiva se transformaram em culpa.
Minha mãe cobriu o rosto e começou a chorar:
“Eu sei que você jamais perdoaria seu avô. Mas, no fim das contas… Ele é meu pai. Não posso abandoná-lo.”
Fiquei imóvel, com as pernas pregadas no chão frio. Durante dias, acreditei que minha mãe levava uma vida dupla vergonhosa. Mas diante de mim estava a verdade: dura, dolorosa, mas cheia de humanidade.
Meu avô — aquele homem sobre quem eu só ouvia histórias ruins, um homem cruel que havia abandonado a família — agora jazia ali, magro, fraco, com os olhos turvos, olhando para minha mãe com uma mistura de arrependimento e desamparo.
Ela ainda estava ajoelhada ao lado da cama, com a voz trêmula, enquanto lhe oferecia uma caixa de leite:
“Pai, beba um pouco, senão seu estômago vai doer por causa dos remédios…”
Senti um nó na garganta. Aproximei-me e coloquei a mão no ombro da minha mãe:
“Mãe… me desculpe. Eu duvidei de você… Eu não entendi nada.
Ela olhou para cima, com lágrimas misturadas à dor acumulada ao longo dos anos. Ele apertou minha mão e balançou a cabeça:
“Não te culpo, filho. Só estava com medo de que você me achasse fraca. Mas entenda… É possível odiar um marido, mas como romper para sempre com um pai?”
Meu avô estendeu a mão trêmula para me tocar e murmurou com a voz rouca:
“Não espero que você me perdoe. Já me basta ter uma filha como sua mãe… isso já é uma dádiva de Deus.”
Naquele momento, senti meu coração se abrir. A raiva e a desconfiança desapareceram, dando lugar a uma profunda tristeza, mas também à compreensão.
Naquela noite, acompanhei minha mãe de volta. O vento frio soprava na rua deserta. Ela murmurava enquanto caminhava:
“Eu só queria que ela vivesse um pouco mais, para poder cuidar disso e compensar, mesmo que só um pouquinho.”
Fiquei em silêncio, olhando para as costas dele. Aquela mulher de 60 anos continuava carregando o peso da palavra “piedade filial” com todo o seu ser.
Quando voltei para casa, não conseguia dormir. Compreendi que, a partir daquele momento, em vez de julgar, eu precisava caminhar ao lado dele. Se ela conseguiu perdoar o pai que tanto a magoou, eu também poderia aprender a abrir meu coração.
No dia seguinte, voltei para o hotel com várias sacolas de comida. Quando meu avô me viu, seus olhos se encheram de lágrimas. Abaixei a cabeça e disse em voz baixa:
“Vim ajudar a mamãe.
E essa foi a primeira vez que me senti realmente adulta, entendendo que há feridas que não podem ser apagadas, mas que podem ser suavizadas com amor e perdão.
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