Eu achava que minha nova vizinha era só mais uma bisbilhoteira bem-intencionada, sempre se metendo na minha vida. Mas quando liguei para a polícia para relatar um arrombamento, descobri uma verdade chocante sobre ela — uma verdade que mudaria para sempre a minha visão de tudo.
Nosso bairro parecia o paraíso na Terra para mim, até que um momento específico mudou tudo. Depois do divórcio, Amalia, Simon e eu nos mudamos para esta casa, e tudo ficou perfeito.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Pexels
Um bairro tranquilo, vizinhos amigáveis, eu estava perto do trabalho e as crianças estavam perto da escola.
Também havia uma família com filhos morando na casa ao lado, nossos filhos eram amigos e frequentemente nos visitávamos.
Uma vez até brincamos sobre unir nossos quintais para não precisarmos andar perto das casas.
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Mas devido a uma mudança de emprego, eles tiveram que se mudar, e esse foi o ponto de virada que transformou minha vida em um pesadelo, porque Marla se mudou para a casa ao lado.
No começo, ela parecia uma senhora simpática, com uns 60 anos. Uma alma doce e idosa, sabe? Alguém que não incomodaria ninguém, cuidaria do jardim e assaria tortas.
Mas não, a Marla se mostrou completamente diferente. No dia seguinte à mudança, ela veio à nossa casa com uma torta.
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“Oi, sou sua nova vizinha, Marla”, disse ela. “Trouxe uma torta para você.”
“Ah, é muita gentileza sua, mas estamos com um pouco de pressa”, eu disse, pegando Amália pela mão para sairmos apressados da casa.
“Você não pode reservar 10 minutos para tomar chá com seu novo vizinho?”, exclamou Marla.
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“Não, desculpe, preciso levar minha filha para dançar”, respondi. Amália e eu saímos, e fechei a porta, mas Marla continuou parada ali.
“Isso é muito rude da sua parte”, disse ela. “Pessoas decentes não se comportam assim.”
“Se você viesse em qualquer outro momento, eu ficaria feliz em tomar chá com você, mas agora, desculpe, não temos tempo”, eu disse.
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“Amália, vá sentar-se no carro”, disse à minha filha, e estava prestes a segui-la.
“Parece que seus pais não te criaram direito”, comentou Marla. Fiquei em silêncio, embora o comentário dela tenha doído muito. Mas eu não ia ficar quieta esperando o próximo comentário dela.
“Você provavelmente também cria seus filhos mal”, acrescentou ela. Virei-me e lancei-lhe um olhar severo.
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“Se você disser mais uma palavra sobre meus filhos, teremos uma conversa muito diferente”, eu disse, então caminhei até o carro, e Amalia e eu fomos embora.
Pelo retrovisor do carro, vi Marla ainda parada perto da minha casa. Depois de um momento, ela deixou a torta na porta e foi embora.
Esse foi nosso primeiro encontro, mas eu nunca poderia imaginar que as coisas só iriam piorar a partir daí.
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Por algum motivo, Marla decidiu que sabia mais do que ninguém e que eu queria ouvi-la me ensinar a viver.
“Ah, por que seus filhos não estão na escola?” ela me perguntou uma manhã.
“Deixei que eles tirassem o dia de folga”, respondi.
“Você não os está preparando para a vida adulta”, comentou Marla.
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No dia seguinte, ela espiou por cima da cerca do meu quintal.
“Ah, por que seu jardim é tão pequeno e maltratado? Você não é o dono da casa?”, ela disse.
Então, eu a peguei revirando meu lixo.
“Você dá comida para seus filhos levarem?!”, ela perguntou, indignada. “Eles não sabem cozinhar!”
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No começo, eu apenas suspirei e ignorei os comentários dela. Eu nunca gostei de discutir e queria ter um bom relacionamento com todos os meus vizinhos, mas parecia que a Marla estava fazendo de tudo para me provocar.
Um dia, ela se inclinou sobre a cerca novamente, olhando para meus filhos em choque, como se eu não soubesse o que eles estavam fazendo.
“Eles estão pulando descalços nas poças! Vão ficar doentes! Vão pegar alguma coisa!”, gritou Marla.
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“Eles estão se divertindo. Se esfriar, eles sabem que podem ir para casa e se aquecer”, eu disse, tomando meu café.
“São só crianças! Não entendem nada!”, gritou Marla.
“Eles têm 6 e 8 anos e entendem muito bem”, respondi.
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“Que tipo de mãe você é? Você não se importa nem um pouco com seus filhos! Você deveria ter desistido deles se não consegue cuidar deles direito!”, ela gritou.
Coloquei minha xícara na mesa e fui até a cerca. “Você ao menos pensa no que está dizendo?”, gritei.
“Estou preocupada apenas com seus filhos”, disse Marla.
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“Posso me preocupar com meus próprios filhos, sou a mãe deles e sei o que é melhor!” gritei.
“Grude!”, gritou Marla.
“Agradeça por eu não ter lhe dado um tapa por dizer isso!” gritei e entrei.
Ser mãe era a coisa mais importante da minha vida. Eu amava profundamente meus filhos e queria dar a eles a melhor vida possível, o tipo de vida que eu nunca tive.
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Cresci em lares adotivos porque minha mãe me abandonou quando eu era pequena. Nunca soube o que era amor maternal, então nunca deixei meus filhos duvidarem do meu amor por eles, nem por um segundo.
As palavras de Marla tocaram uma ferida antiga que nunca cicatrizou. Seus comentários sobre minha educação dos filhos me machucaram mais, porque eu estava me esforçando ao máximo para cuidar deles.
Depois dessa conversa, algum tempo se passou, e Marla não interferiu nos conselhos.
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De vez em quando, ela levava meus filhos para comerem doces caseiros, mas não falava comigo, provavelmente ofendida.
Mas para mim tudo bem, pelo menos eu poderia viver em paz por um tempo. Mas minha paz não durou muito.
Um dia, cheguei em casa do trabalho e vi Marla pintando as escadas da minha casa… de amarelo brilhante.
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“O que você está fazendo?!” gritei.
“Decidi ajudar você”, disse Marla.
“Mas eu não pedi sua ajuda!” exclamei.
“A melhor ajuda é aquela que você não pede”, respondeu Marla.
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“Tá brincando comigo? Você está fazendo algo ilegal! Esta é a minha casa!”, gritei.
“Por que você está surtando?! Eu só queria ajudar!”, disse Marla, irritada. “Essas escadas estavam horríveis, e você não tem um marido que consiga fazer isso.”
“Se eu precisar pintar as escadas, contratarei alguém ou farei isso eu mesmo”, eu disse.
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“Bem, agora você não vai precisar mais fazer isso”, disse Marla, voltando-se para as escadas.
“Você está de brincadeira?! Sai da minha propriedade!”, gritei.
“Não reclame, veja como a cor é bonita, seus filhos vão adorar”, disse Marla, continuando a pintar.
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Peguei o balde de tinta dela. “Saia”, eu disse.
“Você não aprecia minha gentileza!” Marla bufou e voltou para casa.
Olhei horrorizada para aquelas escadas amarelas brilhantes, que pareciam ter sido iluminadas pelo sol. Naquele momento, as crianças voltavam da escola.
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“Meu Deus, mãe, por que você pintou a escada dessa cor horrível?”, disse Amália, enojada.
“Minha cor favorita é azul, você deveria ter pintado dessa cor”, acrescentou Simon.
“Não fui eu, foi o nosso vizinho. Troque de roupa e vamos resolver esse pesadelo”, eu disse, e entramos.
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Em vez de descansar, passamos a noite toda repintando a escada. Vi Marla nos encarando da janela, mas não me importei. Esta era a minha casa, e ela não tinha o direito de fazer nada com ela.
Um dia comum, enquanto eu estava no trabalho, recebi uma ligação da minha vizinha, Sarah.
“Olá, Natalie, vimos que sua porta está aberta, você está em casa?”, perguntou Sarah.
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“Não, obrigado por me avisar, estarei aí em breve”, eu disse.
Depois de falar com a Sarah, liguei imediatamente para a polícia. Não deveria haver ninguém em casa naquele horário e ninguém tinha uma chave reserva, então alguém devia ter invadido minha casa.
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Também tirei uma folga do trabalho e fui para casa. Como morava perto do trabalho, cheguei na mesma hora que a polícia. Eles entraram primeiro, e eu fui atrás.
“Senhora, esta mulher diz que a conhece!”, gritou o policial da cozinha. Entrei na cozinha e vi Marla, já algemada.
“O que…?” Eu gritei.
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“Natalie, diga a eles que você me conhece!”, disse Marla.
“Que diabos você está fazendo na minha casa?!” gritei.
“Achei que havia um vazamento de gás”, disse Marla.
“E você achou que podia simplesmente entrar?! Como conseguiu entrar?!”, gritei.
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“Tive que arrombar a porta”, respondeu Marla.
“Você está completamente louco?!” gritei.
“Senhora, o que devemos fazer?” perguntou o policial.
“Ela invadiu minha casa, levem-na embora”, eu disse.
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“Achei que seus filhos estivessem em casa! Eu estava tentando salvá-los!”, gritou Marla.
“Por quê?! Por que você sempre mete o nariz onde não é chamada?!”, gritei.
“Porque eu sou sua mãe!” Marla gritou.
“O quê?…” perguntei, chocada.
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“Sim, Natalie, sou sua mãe”, disse Marla.
Olhei para os policiais, que estavam perplexos, claramente sem entender o que estava acontecendo, assim como eu, para ser sincero.
“Eu… desculpe, não vou prestar queixa”, eu disse aos policiais.
Eles suspiraram profundamente e foram embora, e eu fiquei sozinho com Marla.
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“O que você quis dizer quando disse que era minha mãe?” perguntei.
“Eu era jovem quando tive você, não aguentei e tive que desistir de você”, disse Marla. “Tudo o que me restou foi a sua foto”, acrescentou, me entregando uma foto que tirou do bolso. Era eu mesmo. Eu tinha a mesma foto.
“Puta merda… você não está brincando.”
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“Não, me desculpe por não ter te contado antes”, disse Marla.
“Isso… eu nem sei o que dizer”, eu disse.
“Agora você entende por que agi daquele jeito? Eu queria compensar todos aqueles anos perdidos, mostrar a você como viver melhor”, disse Marla.
“Ah, não, sou adulto, não preciso mais ser criado”, eu disse.
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“Mas eu quero o que é melhor para você…” disse Marla.
“Você devia ter confessado tudo”, eu disse. “Mas se quiser entrar na minha vida, não vai se meter onde não for perguntado.”
“Você me deixará fazer parte da sua vida?”, perguntou Marla.
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“Só se você parar de dizer que sou uma mãe ruim e de oferecer conselhos e ajuda”, eu disse.
“Ok, eu prometo”, disse Marla. “Desculpe, você não é uma mãe ruim, pelo menos porque não abriu mão dos seus filhos”, acrescentou Marla.
“Não acredito que você me tratou assim só porque teve medo de me contar”, eu disse.
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“Sinto muito”, disse Marla.
“Chá?” perguntei, e Marla assentiu.
Era difícil para mim acreditar que Marla era minha mãe. A vida toda eu me perguntei como era minha mãe, e descobri que ela morava na casa ao lado, me dando nos nervos como uma mãe de verdade.
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Este artigo é inspirado em histórias do cotidiano de nossos leitores e escrito por um escritor profissional. Qualquer semelhança com nomes ou locais reais é mera coincidência. Todas as imagens são meramente ilustrativas. Compartilhe sua história conosco; talvez ela mude a vida de alguém. Se você quiser compartilhar sua história, envie para [email protected] .
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