Meu marido nunca disse que estávamos falidos. Ele apenas agiu como se não valesse a pena gastar dinheiro comigo, até que encontrei um recibo de US$ 10 mil de uma viagem à praia que ele reservou para a mãe e a ex.
Normalmente não conto quantas vezes suspiro durante o dia. Mas naquela noite, eu já estava no número cinco, e eram apenas 18h.
A cozinha cheirava a marcador de quadro branco. Eu tinha acabado de corrigir 28 cadernos, cada um cheio de erros de ortografia e da minha frustração com a tinta vermelha.
Apenas para fins ilustrativos | Fonte: Pexels
Sobre a mesa, uma notificação brilhante: conta de luz vencida.
A sopa estava borbulhando, a chaleira estava gritando e, da sala de estar, a voz de Steve flutuou:
“Amor, olha só! O novo Tesla! De zero a cem em 3,1 segundos! Não é um carro — é um míssil!”
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Eu nem me mexi. Apenas encarei a tela e perguntei: “Será que amanhã teremos energia para ferver água? Estão ameaçando cortar tudo.”
Steve não se moveu um músculo. Estava esparramado na poltrona.
“Só paga. Você cuida disso mesmo.”
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Eu paguei. De novo. Assim como paguei pela água. E pela máquina de lavar nova. E pela smart TV na qual ele estava assistindo às avaliações de carros.
Eu estava prestes a pegar meu pijama velho no armário quando algo caiu do bolso do casaco do Steve. Um recibo de papel.
Raro hoje em dia, certo?
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Abaixei-me e peguei-o.
US$ 10.234. Resort de luxo à beira-mar. 2 hóspedes. 14 noites.
Fiquei paralisada enquanto meu marido — meu marido pão-duro, medalha de ouro — mastigava pipoca e resmungava sobre torque e aceleração.
“Steve?”
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Caminhei em direção a ele.
“Hum?”
“O que é isso?”
Segurei o recibo como se fosse uma arma do crime.
“Ah, isso. Uma viagem. Para a mamãe. E… para a amiga dela. Um presente. Ela nunca foi ao mar.”
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Esperei por uma piada. Ou uma piscadela. Mas ele simplesmente pegou o controle remoto.
“Ela está fazendo setenta anos. Achei que ela merecia algo legal.”
“Você nem me comprou flores no meu aniversário. Disse que elas murchariam.”
“Sim, sim. E a mamãe… ela merece isso. Você sabe o que ela passou me criando sozinha.”
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“E eu? Estou cuidando desse casamento sozinha há dois anos. Pagando as contas. A internet. Seu celular — porque seu ‘plano está ultrapassado’!”
Steve deu de ombros.
“Você é forte, El. Você dá conta de tudo. Mas a mamãe… ela é frágil.”
Eu não estava mais ouvindo. Meu cérebro estava repetindo as mesmas três palavras em loop.
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Dois hóspedes. Luxo. Dez mil.
Mãe e… qual “amiga”?
Entrei no banheiro. Mas não chorei. Apenas sentei na beirada da banheira, olhando para o azulejo branco.
Pela primeira vez em muito tempo, eu não queria discutir. Eu queria a verdade. Cada detalhe.
Até o guarda-chuva de coquetel.
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***
Eu nem estava procurando nada. Sério.
Naquele dia, eu só queria verificar se o acampamento tinha respondido à minha mensagem — aquela em que implorei por mais vagas de bolsa de estudos.
A escola só conseguiu financiar três vagas. Para uma turma de vinte e dois alunos. E eles esperavam que eu escolhesse quem iria.
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Como você escolhe entre um garoto que divide um par de sapatos com o irmão e uma garota que leva biscoitos para o almoço porque é tudo o que a avó dela pode comprar?
Então escrevi cartas. Fiz ligações. Marquei patrocinadores aleatórios de acampamentos como um troll desesperado online.
Nada. Apenas mais “nãos” educados e o de sempre:
“Esperamos fazer parceria no futuro.”
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Claro. Talvez no próximo verão eu escolha meus três filhos menos famintos.
E bem quando eu estava prestes a respirar pela primeira vez naquele dia, a Sra. Klein entrou valsando na sala dos professores, segurando a testa como se fosse Lady Macbeth.
“El, preciso que você cubra minha aula durante a leitura. Enxaqueca de emergência… e um jantar marcado.”
“Com sua manicure?”
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Mas eu disse que sim. Porque, ao contrário dela, eu realmente me importava se nossos filhos sabiam ler. Então, não, eu não estava procurando por drama.
Mas o universo? Ah, ele adora ironia.
Entrei no Facebook, torcendo para que o acampamento tivesse me respondido. Cliquei nas notificações e depois na aba “Menções”.
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E foi então que eu vi.
Um nome familiar. Um rosto familiar demais.
Lora. Ex do meu marido.
A mulher com o sorriso cirurgicamente perfeito e unhas afiadas o suficiente para cortar drywall. Sua história brilhava no topo da tela como um letreiro de neon do inferno.
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Dei um toque. Só uma vez. Foi o suficiente.
Duas espreguiçadeiras. Um guarda-sol.
Minha sogra dançando na beira do mar, parecendo a mulher mais feliz do mundo. Ao lado dela — Lora. Cabelo solto, pele radiante. Ambas de roupa branca. Look de casal.
A legenda?
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“Viagem de meninas com minha quase sogra 💙🌴 #abençoada #metasfamiliares”
Pisquei. Repassei a cena. Talvez fosse um sósia. Talvez meus olhos estivessem cansados.
Próximo slide.
Tilintar.
Eles estão sentados na praia. Piquenique. ” Obrigado, Steve 💋”escrito abaixo.
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E foi aí que meu estômago começou a afundar lentamente.
Nem percebi que tinha me levantado até minha cadeira ranger. Minha colega Amy ergueu os olhos dos papéis.
“Você está bem?”
“É”, menti. “Só… preciso de um pouco de ar.”
Entrei no corredor, com o celular ainda na mão. Assisti à história de novo. E de novo.
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Talvez o Steve não soubesse? Talvez a mãe dele tenha convidado a Lora?
Não! Não, ele sabia.
E o pior de tudo: ele a escolheu para compartilhar aquelas férias ridículas de luxo. O mesmo homem que disse que meus horários de cabeleireiro eram “despesas opcionais”.
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Meus joelhos tremiam. Não de traição, mas de raiva. Todos esses anos, eu me achava muito emotiva. Muito dramática.
Adivinha, Steve? Você ainda nem conheceu o drama.
***
Não fui atrás de mais provas. Na verdade, não. Mas naquela noite, meu cérebro simplesmente não parava de falar.
Talvez você tenha entendido errado. Talvez não seja o que parece.
E então ouvi o chuveiro.
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Correndo. Porta trancada. O telefone do Steve estava lá com ele.
Ele nunca levou o telefone para o chuveiro.
“Vamos lá”, murmurei. “Você realmente tranca a porta agora como uma adolescente escondendo salgadinhos?”
Meus pés se moveram antes que eu decidisse segui-los de verdade. Entrei no quarto. O laptop dele estava em cima da mesa, desbloqueado — como se estivesse flertando comigo.
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Eu congelei.
Não. Isso está errado. Você não é essa mulher. Você não espiona. Você é melhor que isso.
…Certo?
“Por favor”, sussurrei, “apenas me mostre que não sou louco”.
E então eu abri.
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Mensagens. MÃE.
O tempo está divino. A Lora já está bronzeada e radiante. Estamos sendo tratadas como rainhas. Não acredito que você conseguiu fazer isso.
Mas falando sério, até quando você vai continuar fingindo com essa mulher? Ela te puxa para baixo. Você merece mais. Sentimos sua falta. Beijos e abraços.
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Oh, Deus…
Steve respondeu:
“Minhas duas meninas favoritas. Aproveitem cada segundo. Chego aí em breve.”
Foi isso. Ele nem se deu ao trabalho de esconder a traição.
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E isso me surpreendeu. A facilidade. O direito. Como se eu fosse apenas… papel de parede. Ruído de fundo. Uma assinatura que ele esqueceu de cancelar.
Fiquei olhando fixamente para as palavras.
Minhas duas garotas favoritas.
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Eu poderia gritar. Jogar alguma coisa. Exigir desculpas que eu jamais acreditaria.
Mas para quê? Qual o sentido de confrontar alguém que já te apagou da foto?
As motivações de Steve eram muito claras.
Passei anos lutando por migalhas. Por consideração. Por espaço. E lá estava ele — escrevendo bilhetes de amor para a mãe e a ex.
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Então não, eu não gritei. Eu sorri.
Se ele soubesse gastar dez mil com ex… Então talvez fosse a hora de eu dar a ele exatamente o que ele queria.
Um ex.
E, finalmente, talvez eu também aproveitasse as vantagens.
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***
Uma semana depois, a van sacudiu pela estrada sinuosa da floresta, com todas as janelas abertas, o ar quente do verão entrando como liberdade.
Pelo retrovisor, vislumbrei vinte e dois rostos sorridentes pressionados contra o vidro, pegajosos de suco em caixinhas e empolgação. Minha turma inteira.
Cada um deles.
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Ninguém ficou para trás desta vez.
Eu paguei por tudo: o ônibus, o acampamento, os sacos de dormir, as camisetas combinando que diziam:
“Sala de Equipe 12 – Conseguimos!”
Acontece que dez mil dólares rendem muito quando você gasta em algo real. Sobrou até para um advogado de divórcio.
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Eu cuidei de tudo.
Na noite anterior à viagem, troquei as fechaduras. Instalei um novo sistema de segurança. Configurei alertas de movimento.
Steve foi trabalhar pensando que voltaria para a mesma casa, a mesma vida, a mesma mulher que pagava suas contas enquanto ele escrevia poesias para sua mãe e sua ex.
Tadinha.
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Ele não sabia que seu guarda-roupa estava cuidadosamente embalado e empilhado em sacos de lixo codificados por cores na varanda da frente.
Seus tacos de golfe? Encostados no corrimão como dois ex-namorados rejeitados. Até sua escova de dentes elétrica chique o esperava perto do capacho.
E bem acima de tudo, colado na porta da frente, estava meu bilhete final.
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“Caro Steve,
Espero que você aproveite a vida com suas garotas favoritas.
Não se esqueça do protetor solar — não queremos que você se queime antes da audiência.
Vejo você no tribunal. Beijos e abraços”
Não esperei para ver a reação dele. Não precisava.
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Porque quando as árvores se abriram e as crianças gritaram ao primeiro vislumbre do lago, senti a paz se instalar no meu peito. Fiz a coisa certa. Pelos meus filhos. E, finalmente, por mim.
“Senhorita El! Este é o acampamento com a tirolesa?!”
“É! E a máquina de sorvete.”
A van explodiu em aplausos. Pisei no acelerador um pouco mais forte, o vento emaranhando meus cabelos.
E pela primeira vez em muito, muito tempo, não fui eu quem ficou para trás.
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Este artigo é inspirado em histórias do cotidiano de nossos leitores e escrito por um escritor profissional. Qualquer semelhança com nomes ou locais reais é mera coincidência. Todas as imagens são meramente ilustrativas.
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